Amarillo

          Amarillo. Entre todos los colores, es el que más desprecio; quizás porque me parece que, de todos ellos, es aquel que más destella vida, luz, alegría, una casi contagiosa felicidad, que para no decir que me enferma, es un constante recordatorio de las mentiras. Nada puede ser tan perfecto, ¿han visto algo triste ser relacionado con el color amarillo? Yo no. Me lleva a lo irreal, y me molesta.

          El sol subía y, como si se burlara de mí, pasaba por encima de las montañas, de los edificios, de todo aquello, para chocar con los vidrios de mi ventana y tocar mi cara. Cada mañana de la misma forma, a la misma hora. El masoquismo no me dejaba cambiar de lugar mi cama y aceptaba el castigo matutino como una alarma natural acerca de lo miserable que podían llegar a ser las cosas. El café, por supuesto, calmaba aquel sucio sentimiento de desprecio. Luego de algunos cuantos minutos ya podía sentirme tranquila de nuevo, conmigo misma, con mis tareas, con todo. La luz persistía siempre en la casa nueva, y ya bajo mis ojos comenzaban a marcarse las secuelas del poco descanso; al abrir los ojos veía como la madera del techo parecía ser amarilla, se burlaba también de mi. Azul. Azul, me sentía azul. Esa tonalidad que toca casi el gris; débil pero aun así con tantas ansias de brillar como el mar cuando lo toca el sol. Infinito azul, tan finita yo.

          Quizás era sólo envidia y no desprecio lo que sentía por aquel odioso color. Quizás, y sólo quizás, había algo de ti en él, un poco y no más que eso, pero estabas, como en las flores y en el agua, como el aire y lo verde de las colinas, como en lo frío de algunas paredes y en lo caliente de las tazas de té por la noche. No sabias estar, y sólo así lograbas permanecer en todo. Amarillo, tu alma para mí era como ese color. Es tu color, alma amarilla, libre, eterna. 

          No me gusta el amarillo, me recuerda lo poco que queda.